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John Muir
Die ganze Wildnis scheint lebendig und vertraut, voller Menschlichkeit. Selbst die Steine scheinen gesprächig, mitfühlend, brüderlich.
Was im Stein stillsteht
Jakob Böhme (1575–1624), ein deutscher religiöser Schriftsteller und Schuhmacher, erhielt aus dem Umfeld des Hans von Schellendorf eine ungewöhnliche Frage zu einem Grabmal. An den Augen eines Bildwerks sollte Feuchtigkeit erschienen sein. In seiner Antwort macht Böhme zunächst deutlich, wie schwierig eine Deutung aus der Ferne ist. Bevor er über den besonderen Vorfall sprechen kann, muss er erklären, was nach seinem Verständnis an einem Stein überhaupt geschehen könnte.
Ein Brief über ein Grabmal
[…] das Elementische vegetabilische Leben stehet darinnen stille und ist mit der ersten Impression eingeschlossen […]
– Jakob Böhme, Theosophische Send-Briefe, 1682, S. 116.[1]
Er greift zu einem Ausdruck für das Leben, das sich etwa an einer wachsenden Pflanze zeigt, und verbindet ihn ausgerechnet mit dem Stillstehen. Wer eine Pflanze beobachtet, kann nach einiger Zeit ein neues Blatt entdecken. Bei einem Stein lässt sich eine solche Folge äußerer Zeichen gewöhnlich nicht verfolgen. Böhme deutet seine Ruhe dennoch als einen bestimmten Zustand. Etwas ist in einer ersten Formung eingeschlossen und kann sich deshalb dem Auge nicht auf dieselbe Weise zu erkennen geben.
Die Ruhe als eigener Zustand
Die Frage nach dem Grabmal erhält dadurch eine besondere Spannung. Ein steinernes Gesicht kann so gearbeitet sein, dass der Betrachter einen menschlichen Ausdruck an ihm liest. Wenn an seinen Augen Wasser sichtbar wird, berühren sich in der Wahrnehmung Bild, Material und die Erinnerung an einen Menschen. Böhmes vorsichtiger Brief macht diese Schwierigkeit nicht durch einen schnellen Befund zunichte. Gerade die Rede vom Stillstehen hält den Blick eine Weile beim Stein selbst fest, bevor der Leser weiter nach einer Bedeutung der vermeintlichen Tränen fragt.
My First Summer in the Sierra · S. 319
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